Gazali

Hier je glissais sur le papier quelques mots sans saveur. Ça manquait de couleur et d'arômes, ça manquait de nerfs et de sang, de sucs et de graines. J'alternais le mou et le coriace, et ainsi ma cuisine débordait de plats enfumés et de formes disparues.

Finalement je me suis replié sur un quignon de pain. Il sentait le sable, le béton et la poudre. Le boulanger de Gaza me l'avait posé dans la main comme un trésor.
Et c'est vrai que cela était beau. A en mourir.