a partir d'octave

Angor

2011-12-16T22:27:00.000+01:00

Je saurai peut être
Je saurai demain
Après tout
A midi passé
Je saurai peut être
Creuser les heures
Tenir mes yeux

Je saurai peut être
Je saurai demain
Et pour dire
Et pour entendre
Sous la glace
Les pulsations timides
Les images affolées

Je filerai en douceur
Comme je me découvre
A ceci encore
Sous l’orage
Qu’il me reste
Le mystère et la joie
L’aventure souterraine

Je saurai demain
Je saurai peut être
Si doucement
Si calmement
Je te devine
A la marge
Dans l’espace ténu

Sous l'oeil

2011-12-11T08:55:00.001+01:00

Ne m’attendez pas je file.
Il y a ce matin comme un acre parfum de sang.
Tous ces visages réclament leur dû, leur dose de douleur et d’humiliation.
Ils attendent leur tour. Sagement alignés devant les boutiques, où l’on débite du mensonge au kilomètre, ils discutent, s’interpellent, se congratulent.
Ne m’attendez pas je file.
Peut-être quelque part si les mots le veulent, je trouverai le refuge aperçu.
Un mirage diront-ils avant de se détourner.

Sous l'orage

2011-11-27T01:00:00.000+01:00

Je te tiendrai sous l’orage autant qu’il faudra
Autant que pourront mes bras autour de tes épaules
T’épargner la douleur
Aussi longtemps
Que dureront tes sanglots
Je refermerai sur nous le drap de nos amours
Je garderai sous mes paupières
La douceur
L’envie
Je serai plus têtu qu’un roi fou emporté par sa conquête
Obstiné comme un désert au petit matin
Quand l’ombre se faufile entre les dunes

Je te tiendrai sous l’orage autant qu’il faudra
Quitte à te mentir
Je construirai des phrases pour te maintenir
Dans nos promesses
Jusqu’à ce que le bonheur nous rattrape

germinal

2011-10-07T17:00:00.001+02:00

J’ai des arbres qui me poussent sous la peau, d’immenses champs inclinés couverts de hautes herbes folles, j’ai des branches à fleur de peau, elles la raclent, l’écorchent, la soignent en la couvrant de mousse et d’émeraude.

J’ai le reflet des aulnes qui me creusent les pupilles, j’ai des rivières où je m’emporte, des eaux brassées d’insectes, d’ablettes affolés, qui ouvrent le chemin des bras, j’ai des berges que les crues font verser dans des hauts fonds, et des barrages mélancoliques, et des joncs coupants

Et surtout j’ai des enfants inconscients de la torpeur des miroirs, des enfants qui se jettent et se roulent sur le sol en riant, des enfant dont je suis l’obligé, car ils font tous les jours germer sous ma peau des choses étranges...

A quoi ressemblent....

2011-07-26T08:12:00.003+02:00

D’aussi près que je me souvienne, ayant eu aujourd’hui ce livre entre les mains, j’ai toujours eu une inclinaison vers le cheval et les aventures équestres. Parfois, dit-on, les hommes reviennent à leur première découverte, à l’étalon noir des livres enfantins ; ils feignent d’oublier les peintures rupestres qui les ont précédées et les galops préhistoriques partant à l’assaut de la magie, et cela, bien avant que les hordes se mettent à déferler sur la péninsule européenne, composées de fiers mongols qui vivent nuit et jours sur leurs montures.
Mais passons.
D’aussi près que je me souvienne me hantent les figures circulaires de Géricault et Delacroix, sous l’abri ténu d’un chapiteau, et pourtant il me faut dire que les chevaux n’entrent pas dans les yourtes, s’attachent seulement à quelques mètres carrés d’herbe rase et verte.
Dans un château en ruine arrive soudain le chariot d’une troupe de comédien, égarés par la pluie. Le maitre misérable, couvert de misère les accueille et ils s’entourent aussitôt d’une bonne humeur et des bougies.
Qui va là ? Vraiment ? Entre les pages du livre, objectivement, je ne sens pas d’autre visiteur que moi car ce souvenir proche n’est bercé d’aucun applaudissement. Les comédiens répètent. Ils inventent un public qui détaille leurs gestes, leurs costumes, leurs paroles. Ils tissent une histoire dans la sciure.
Derrière le rideau veille le photographe.

A quoi ressemblent les coulissent d'un songe ?

A partir d'un supplément mensonger

2011-03-04T13:11:00.000+01:00

J’ai jeté aux embruns les orties parfumées
Qui poussaient en candeur sous le jour,
Et tressé mes humeurs en de si longs colliers
Que tu ne pourras jamais en faire le tour,
Si l’envie pervertie te prend de t’y frotter

Sous l’ombre d’un tilleul en pleine floraison
Je marche en rond et ferme les ornières
Que creusent mes éternelles visions,
Ces souvenirs qui perlent mes paupières
Sans logique, sans mots et sans raison

Je me couche dans les grandes pages
Je te couvre de fleurs disparues
Je me sers de toi qui revient dans l’orage
Je t’attends triste, joyeux, désolé, nu

Je t’attends
Je t’attends
Je t’attends

( Enfin je crois )

Philosphie post

2011-03-01T18:43:00.001+01:00

Quatre vautours tournaient autour
Quelques nuages se distillaient
Entre la poire brune et la prune moirée
Quatre nuits sans rêves et sans rendez-vous
J’étais à bout
A fond de verre

Et les quatre vautours tournaient

Ils sont descendus du bord de l’aile
Rompus aux approches métaphysiques
Ils parlaient de Nietzsche et de Schopenhauer
Me laissèrent mariner encore une heure
Charmants vautours
A fond de lèvres et de livres écorchés

Mes quatre vautours riaient riaient

Finalement repus de philosophie
De ma moelle exhibée et de mes plaies osseuses
Ils sont retournés vers soleil levant
Me laissant enivré de brume matinale
Prêt pour
Un nouvel universel

Et les autres vautours tournaient

La reine

2011-02-25T13:10:00.000+01:00

Combien de jours ce mois ci
C’est ta vie
Combien de repas à préparer
De lessives à lancer
Combien de rires
Combien de baisers

Combien de rendez vous pour se pourrir
Combien de conseillères et de condescendance
Combien de formulaires à remplir
D’argent à obtenir
Coûte ce que cela coûtera ma belle
Quand on est pauvre comme ça

C’est ta vie
Souterraine
Ta vie de reine

Empire State of...

2010-07-24T00:35:00.005+02:00

D'un coup

Au milieu
Mes poings explosent, en morceaux coupants

Je ne sais pas pourquoi
Je regarde
Mes poignets s’écraser contre les murs

La tête comme une bûche fendue ou comme ce pignon enseveli
Je sens la flamme courir d’épaule en épaule
Encore, encore

Sur les muscles des cervicales, une lame file et me réveille

Ecartez-vous

ECARTEZ VOUS !

ECARTEZ VOUS !

un endroit un autre

2010-03-04T15:12:00.001+01:00

Toutes mes traces à l’envers
Des pas dans la nuit des neiges sous les distraits feuillages
Au gré
Des chemins je pense
Je trempe
Je suis mon sang mon eau ma peine
Et les porcs auront beau grogner
Toutes mes traces à l’envers

un endroit

2010-03-04T15:09:00.000+01:00

Toutes mes traces à l’envers
Des pas dans la neige des nuits sous les feuillages distraits
Au gré
Des chemins je pense
Je trempe
Je sue mon sang mon eau ma peine
Et les porcs auront beau grogner
Toutes mes traces à l’envers

Balades jaopnaises # 05

2009-11-03T11:41:00.003+01:00

Sam enfant de putain vas-tu rendre l’argent, la chevy, et les pizzas
Sam
Rat de bitume, salamandre de merde, oiseau de bonheur
Samantha
Oh Samantha !!!
A la fin il n’y que tes baisers qui tiennent
Salope en habit de lumière !
Oh Samantha !

Étonnant , non ?

Nb :

U don't have 2 be rich
2 be my girl
U don't have 2 be cool
2 rule my world
Ain't no particular sign I'm more compatible with
I just want your extra time and your

Kiss

La nuit à Neverland

2009-07-10T22:25:00.001+02:00

Je n'ai qu'un seule chose à dire :
Je suis contre l'ouverture des Michaël Jackson le dimanche !!!

47°4'0''N - 6°37'0''E (47.0667 - 6.61667)

2009-06-07T18:30:00.000+02:00

Tout droit la place et la pluie qui rumine
Tout droit les vagues halos rougis tremblent et susurrent
Sous la pluie qui renâcle reviennent
L'envie des gouffres l'ennui des jours de vin

Et si l'on ne comprend plus
Et si il faut comprendre
Et si il n'y a rien à penser juste aller mourir comme un vieux chien
Avec sa peine

Tout droit la ville sous les silences et l'inutile
Tout droit pourtant la marche et le souffle qui s 'allonge
Et revenir

Revenir

Comprenne qui veut...

2009-06-03T20:49:00.002+02:00

Quelle est cette musique, quelle est cette mélodie, ce cœur lilas…
Arrondi de sang et rouge de pétales
Qui cognent
Aux écrans de folie douce de folie hargneuse et rompue
Je me suis emporté transporté
Aucun express nul café noir ni chapeau de marbre pour vos mots
Juste une mélodie
Mais laquelle ?
Nous qui restons sans retenir nous n’avons qu’à parler
Autour des feux

Balades japonaises#04

2009-05-18T17:04:00.001+02:00

A l'aéroport, elle fit valider son titre d'embarquement puis se dirigea vers la cafeteria. La serveuse lui versa un café. Elle hésita devant l'air ahuri de Pamela. Celle dernière mit fin à son malaise d'un sourire discret qui marqua son retour à la normale et sécha ses yeux mouillés.

Un jeune homme commanda la même chose. Cette fois encore la serveuse ne compris pas et s'impatienta. Lorsqu'elle entendit « french » elle se détendit.

Elle poussa devant ce nouveau client une tasse, du sucre en poudre, un peu de lait. Il la remercia. Pamela observa à la dérobée. L'homme semblait absorbé par la lecture d'un magazine. Sur la couverture une chevy impala 1958 lui rappela celle du voisin de ses parents.

Elle entendit un instant la grincement de la balançoire, et le bruit du jet d'eau sur la pelouse. Elle sentit un instant le parfum de cookies de sa mère. Elle revit la robe de bal déniché au fond du dressing et les vieilles chansons étrangères qu'elle fredonnait parfois.

Elle posa un billet sur le comptoir et fit le signe qu'elle invitait son voisin. Celle ci leva un sourcil, marmonna un thanks un peu faible et repris sa lecture. Pamela se dit que finalement elle bien mieux toute seule.

Le silence et la solitude...
Elle monta dans l'avion en chantonnant les Tes états d'âme Eric de Luna Parker

Étonnant , non ?

NB : Le pacifique est trop noir
comme tes états d'âme Eric
de vague à l'âme en lame de fond
tu surfs entre ces récifs
mais le courant te ramène vers le macadam Eric

Balades japonaises # 03 (lose control)

2009-05-14T11:28:00.003+02:00

La bière tiède avait coulé sur le tapis. Au milieu des chips écrasées et des cacahuètes en vrac. Les pieds posés sur une boite de pizza refroidie et comme mangée par les vers, je ruminais. J'avais toujours le téléphone à la main. Je l'ai jeté à travers la pièce. Il s'écrasa sur le mur. Un grosse partie de la coque ricocha et tomba sur la chaine stéréo récupérée la mois dernier chez Old smithie avec l'argent de l'Impala.
Elle se mit en route. Je sautai du canapé et lui filai un coup de pied. Elle hurla plus fort. La musique couvrit le bruit de plastique déchiré. Les hauts parleurs démantibulés survivaient...
Je me retrouvai tout au bout, tout d'un coup, à genoux, à Salem avec Enimem. Encore vivant pour un instant.

Étonnant , non ?

NB :Lose yourself in the music, the moment
You own it, you better never let it go
You only get one shot, do not miss your chance to blow
This opportunity comes once in a lifetime yo

Balades japonaises # 02

2009-05-13T10:09:00.001+02:00

Julio posa ses courses sur le comptoir sans voir que l'employée assise sur le tabouret ne l'avait pas vu venir. Il toussota, fit semblant de prendre un paquet de chewing-gum sur l'étagère, mais rien n'y faisait, rien ne semblait la sortir de sa torpeur.
Alors il la regarda fixement. Elle pleurait. Doucement. Comme on pleure et que l'on va, blessé, jusqu'au milieu du désert, dans une Chevrolet Impala 1958 de préférence.
Elle pleurait en écoutant un chanson. Il entendit le bourdonnement de My Immortal de Evanescence dans les écouteurs dissimulés sous ses longs cheveux d'un noir de corbeau...
Sommes nous vraiment de ce monde, se demanda t'il.

Étonnant, non ?

NB : i've tried so hard to tell myself that you're gone
but though you're still with me
i've been alone all along
along along along...

Balades japonaises # 01

2009-05-12T17:40:00.005+02:00

La distance était bien entamée, deux ou trois milliers de kilomètres. Deux jours en compagnie du bruit sourd de mon V6, deux jours à ne parler qu'aux étoiles répandues sur le bitume et quelques fantômes croisés dans des cafés déserts.
Depuis longtemps je n'allumait pas la radio. Cela ne servait à rien. Les sifflements de la voiture me suffisaient.
Mais lorsque ma manche accrocha le bouton de l'autoradio tandis que je cherchais mon paquet de cigarettes sur le tableau de bord, une voix de contre-alto s'échappa par miracle des enceintes saturées.
Je passait la cinquième de ma Chevrolet Impala 1958 en montant le son sur I kiss a girl de Katy Perry. Peut être revenais-je au monde...

Étonnant non ?

NB : "I kissed a girl and I liked it
The taste of her cherry chap stick"

work in p.

2009-05-12T09:14:00.000+02:00

Malgré tous les raffinements de notre délicate civilisation, le meilleur moyen de découvrir ce qu'est la poésie est de frotter les mots les uns contre les autres, avec le geste appris et deux silex. D'un mouvement bref, tout d'un coup, nous enflammons nos cerveaux qu'à dessein nous avions approchés.

Quelques coups, en dépit de l'expérience, restent malhabiles. La peau pourtant si dure de nos doigts n'y résiste pas et nous soignons alors nos plaies devant des phrases comme

« la patience poreuse du diamant »
ou
« car ces lieux sans orgueil »

Les lieux

2009-05-10T21:45:00.000+02:00

Pour tenir les secrets il te faut des corolles bétonnées
pour revoir ces yeux des brises lames d'or doux
des nuits de caresses sur ces cheveux fous
afin de clore cette suite de visages d'un sceau blanc
armes toi d'une patience poreuse comme le diamant
car ces lieux sans orgueil ne se déduisent pas d'une somme....

to the happy few...

2009-04-22T12:09:00.002+02:00

avant et aprés...

Je berce les nuages

2009-03-27T14:00:00.001+01:00

Je berce les nuages
Je leur raconte à voix basse des comptines
Je les entoure de mes mains chaudes
De mes yeux pleins de sommeil
Au milieu de l’après-midi
Quand la ville secrète s’est calmée
Autour des heures lentes à se décrocher
Je l’avoue
Je vous le dédie
Je berce les nuages

brisant leurs vertébres

2009-03-26T19:12:00.002+01:00

Vers doux sur les mains, bagues nacrées
Le portrait est si éloquent
La nuit si présente, et les feuillages aussi qui murmurent

Ce que voudrez disent ils aux vertigineux épris
Ce que vous verrez aux cachés aux joueurs insouciants

Vers doux sur les mains
Ainsi commence le poème alors que s’estompent les journées
S’éteignant, les fenêtres disparaissent
Il nous reste

Ce portrait incompris de nous même

Naufragé du A - 2 - Ou plutôt...

2009-03-16T10:38:00.001+01:00

Quand j'ai reçu j'ai pas compris, mais après j'ai vu qu'il fallait chercher l'erreur, et cela m'a bien amusé...
Merci Tom

101 eme message

2009-03-16T10:37:00.003+01:00

La vie tremble,
La vie tremble, pourtant engluée
Dans l'épaisseur des quais de gare
Des nuits bitumes et des métros bondés

Cette nuit tremble, ce soir est-il lié ?
Mille feux nous retiennent aux arbres noircis
Ils plongent leurs reins en se brisant les vertèbres
Décidant du peu qu'il leur reste à vivre

A chaque terreur
A chaque répons des cris aux pelages
A chaque galet chaque roulement

Mon naufragé du A...

2009-02-11T14:00:00.000+01:00

L’incendie des ongles - L'echancrure- part 3

2009-02-11T10:00:00.003+01:00

Cette bande blanche autour de l’œil qu’est ce donc ? Pourquoi ton regard s’irise t’il soudain ? Et que te disent les couleurs ?
Ces couleurs improbables… Tout simplement il faut deviner ces bribes de nuit qui se dissolvent dans les problèmes qu’il faudra résoudre. Résoudre. Résoudre. On ne résout rien, on vieillit, on marche aux degrés vers l’incendie des ongles. On caresse les miroirs, on voit naître, on regarde babiller… On aime sans trop savoir pourquoi.
Pour aimer il faut s’arracher le cœur, pour aimer d’abord il faut se faire une large blessure…
Et je pense à ces bras qui m’accueillent, à cette peau à l’alchimie troublante, je pense qu’il faut citer de mémoire et de peau…

Michel - L'echancrure- part 2

2009-02-10T10:00:00.003+01:00

Marche au long des piliers jaunes, des langues sombres, des lunes à la finesse si poignante, marche aux degrés vers l’incendie des ongles, trace des hémisphères désolés, des océans de mélancolie quand le vent siffle de vieux airs de guitare, lorsque le barman à sa dernière tournée, se penche sur A… en chuchotant des tendresses désespérées….

Pénètre ce secret sans te soucier de tes pas qui s’effacent, hurle les mystères aux pommiers muets, pense à t’arracher ce cœur, impatiemment, comme ce n’est pas ta nature insolente, comme ce n’est pas ton air désinvolte, arrache ces heures, brûle, brûle, brûle!

(…/…)

Michel - L'echancrure- part 1

2009-02-09T22:22:00.001+01:00

Au coin du lycée, dans un zone non protégée, sous un courant d’air chargé de pluie, nous fumions quelques cigarettes.
- et Thiéfaine ? je demande soudain…
-Ah … Soleil cherche futur !
Je remue quelques vagues autour de moi. Je repense à un long coin de ciel, à une cassette glissée dans un walkman.
- Eros Uber alles … je continue, première scientifique lycée Pergaud Besançon.
Et une des seules qu’il n’ait jamais chanté en public. Je lui demande confirmation, je cite de mémoire et de peau.
- Syndrome albatros…
Nous nous sommes serré la main. Il pleuvait toujours. J’ai pris le chemin du RER en chantant Stalag tilt..
Avant de fredonner Redescente climatisée…

(.../…)

Gazali

2009-01-16T19:43:00.001+01:00

Hier je glissais sur le papier quelques mots sans saveur. Ça manquait de couleur et d'arômes, ça manquait de nerfs et de sang, de sucs et de graines. J'alternais le mou et le coriace, et ainsi ma cuisine débordait de plats enfumés et de formes disparues.

Finalement je me suis replié sur un quignon de pain. Il sentait le sable, le béton et la poudre. Le boulanger de Gaza me l'avait posé dans la main comme un trésor.
Et c'est vrai que cela était beau. A en mourir.

Mon naufragé du A

2008-12-28T22:42:00.001+01:00

Au milieu du couloir, une ligne disparaît derrière une porte. Les battants s'ouvrent de temps en temps, laissant passer une personne ou deux, en blouse ou en tenue d'hôpital. On entend quelques mots battus au détour d'un angle, des gens fument en douce devant l'entrée, on les devine en passant. La machine à café ronronne dans le hall. Je sors un instant. Je m'éloigne un peu. Sous la statue de Bernard Jobin, j'ouvre mon paquet et j'allume à mon tour une toute cousue.
La température à encore baissée. Elle doit être descendue tout prés de zéro. Je m'en fous. J'avance vers les arbres de Chamars en remuant entre les lèvres.
"Philémon"

One trip one noise

2008-12-24T00:09:00.002+01:00

A six heures du matin, le vingt deux décembre, nous roulions.
Nous avons traversé le centre ville dans la nuit qui finissait, ou dans le jour qui commençait.
A six heures ce matin là, dans l'autoradio nous avons écouté "one trip one noise" en concert par Noir Désir.
Nous sommes entrés dans la maternité sous les néons de l'entrée d'urgence. Nous avons guetté sur le moniteur le cœur d'un enfant à naître, comme on guette des pas sur un chemin.
Le temps s'allongeait. Le jour se levait définitivement.
Le temps n'avait plus qu'une importance relative.
Et quand, entre les murs ont résonné ses premiers cris, sa mère l'a pris contre elle en lui murmurant "tu as fait un long voyage, enfin tu es là"…

Etre au monde

2008-12-23T00:16:00.000+01:00

Je ne sais plus rien de ce qui existe. Je ne vois plus rien de ce qui tourne. Ce qui même gravite, m'illusionne. Tout me file entre les doigts.
Comme perdus les sens du solide ou liquide, de l'âpre, du doux, du rugueux.
Je suis quelque part. Des gens me croisent.
Je ne sais plus rien de ce qui résiste à mes mots, à mes idées, à mon regard.
Je ne sais plus rien du monde. Et pourtant je le tiens entre mes mains.

Coco

2008-12-17T08:50:00.001+01:00

Ce rêve encore frais, au matin, dans les brouillards.
Ce rêve aux poches vides, ce rêve aux souvenirs batailleurs
Cette nuit qui s'avance
Où il demeure et s'active
Ce secret sur nos visages, ce calcul mathématique irraisonné
La pluie et ses étincelles rougies
Ce rêve têtu comme la misère
Ce rêve qui me tient et sans lequel je ne serais déjà
Plus qu'un masque
Ce rêve tremblant de ne pas arriver à se croire

Ce rêve vous ne le réinventerez pas.

Dur

2008-12-07T22:10:00.001+01:00

Chaque fois cela sera dur. A chaque fois quelque chose vacillera, et au coeur de l'après midi, sur les regards glissera comme un voile gris et léger. L'étrange sensation ne nous quittera pas. En trempant mes lèvres dans le verre de champagne, je me souviendrai de nos verres qui tintent.
Droits et debout, nous nous méfierons des pièges. Combien seront injustes les souvenirs rapportés, combien nous sembleront déplacées telle anecdote ou telle parole.
Nous nous sentirons bien seuls. Au fond de nous la douleur de l'autre sera difficile à supporter, et nous voudrions qu'elle n'existât pas.
Chaque fois ce sera dur. Dur à affronter. Dur à prononcer. Ce voile sera sa présence. Et il nous tiendra chaud.

Verba volant, scripta manent.

2008-11-20T07:41:00.001+01:00

Il y a deux semaines j’ai écrit une petite nouvelle dont le point de départ était une lettre trouvée dans le métro… Hier, entre deux quais, il y avait une lettre. Pour moi. Enfin, une lettre que le hasard ou le désir avait laissé par terre et aux gens qui ne regardent pas que leurs pieds.
Dans cette lettre, c’est une fille qui écrit. Elle écrit en s’adressant à un homme qui la fait souffrir. Ecrire même sans donner la lettre, c’est comme une lumière que nous allumons les nuits d’insomnies, pleine d’ombres et d’éclats, pleines de murmures et de mots prononcés à voix nue dans le silence.
Dés que j’ai vu ce que ces quelques morceaux de papiers pliés et salis contenaient, j’ai hésité à les remettre où je les avais trouvés, sur les premières marches de l’escalier des quais de la Gare du Nord. Je me parlais à moi même, je m’expliquais que cela n’appartient qu’à celle qui écrit, peut être aussi au destinataire. Pas à moi.
En même temps ces mots, je les ai recueillis.
Je voudrais devenir une oreille patiente, un regard qui ne juge pas.

Autoportrait à la cigarette (j'avais oublié ceci part 2)

2008-10-31T10:29:00.000+01:00

J'avais oublié ceci
L'eau sur les vitres, la buée, la surface opaque.
J'ai mis le doigt sur ton visage
Comme pour saisir une ombre brillante,
En prendre le contour d'argent
Et les lignes sages

Tu liras ceci dans la silice et le solide
Couvert de sable et marchant dans la glace
Tu liras ceci à minuit
Ou demain peut être
Quand il fera gris et pale au dessus
D'ici

Tu auras vingt ans
Tu auras le silence à la marge des écrans
Tu sauras le temps et l'espace
Tu sauras bien un jour qu'il ne restera qu'un reflet
Qu'un filet de fumée douce
Qu'une odeur de tabac remontant au loin des poumons

J'avais oublié ceci

2008-10-27T23:53:00.000+01:00

J'avais oublié ceci
L'eau sur les vitres, la buée, la surface opaque.
J'ai mis le doigt sur ton visage
Comme pour saisir une ombre brillante,
En prendre le contour d'argent
Et les lignes sages

Tu liras ceci dans la silice
Couvert de sable et marchant dans la glace
Tu liras ceci à minuit
Ou demain peut être
Quand il fera gris et pale au dessus

Hasard...

2008-10-26T19:23:00.002+01:00

N'est pas photographe qui veut.
Je le sais.
Je sais trop, à côtoyer l'âme des cargos, qu'on ne fait pas de bonnes photos par hasard. Que celui-ci s'apprivoise. Quand je cherche l'expression juste, je sais que je ne la tiens qu'à force d'impulsions infimes dans mon cerveau, d'associations qui demeurent inexpliquées mais qui suivent une logique.
Le hasard n'a pas de logique.
Depuis que j'ai mon appareil numérique, je prends souvent des photos. Inutiles, gâchées, trop floues, trop sombres, peu importe. Je n'ai que l'ambition de garder ce que j'ai sous les yeux, ce à quoi je participe, de pouvoir un jour peut être en faire ressurgir le souvenir ou me livrer à quelques pérégrinations rêveuses. Je crois que je fais des photos comme je lis un livre, entre naïveté et maîtrise.
Celle qui suit est ainsi. Je la dois au hasard d'un après midi, aux circonvolutions d'un ciel d'automne. Je le dois à ce temps passé en famille, je la dois aussi à la recherche que j'effectue depuis longtemps sur un paysage que j'ai eu mille fois sous les yeux.
Pour une fois j'ai apprivoisé le hasard. Même si au final cela ne donne qu'une image un peu banale, elle existe pour moi...

Instantanés

2008-10-21T14:54:00.000+02:00

Ronger, beaux et heureux, les barreaux des cages bleues.

A force de mer, l'eau n'est plus salée qu'à la peine.

Doux courage au courant d'air, babioles jetées dans l'escarcelle.

Le jardin respire. La terre se soulève. Les arbres la saisissent.

Pour ce lien à refaire et cette vie à reprendre,
A fond de camisole !

En passant sur le net

2008-10-16T12:54:00.005+02:00

Sur le detroit de Gibraltar, y'a un jeune noir...

Je ne sais plus ce qui est triste et ce qui ne l'est pas. Je ne sais plus ce qu'il faudrait dire, ce qu'il faudrait faire, ce que penser.
Avoir des enfants et mourir pour que d'autres vivent leur vie... Mourir pour la vie d'autrui. Ce qui est normal, disent certains en tant de guerre, et en réveillant le sens du sacrifice ils galavanisent les lignes montant mourir au front...

Mais ici, on meurt pour autrui, simplement à cause de sa misére et de lois...

Lisez cette note...

Retour

2008-10-13T16:00:00.002+02:00

Comme je venais de Devecey, j'ai pris par la voie de contournement, aux lisières de la ville. Je suis arrivé dans la zone industrielle, lentement, sous les arbres dénudés. Une branche était à terre, j'ai senti le bois sec craquer sous les pneus.
J'avais depuis février pris l'habitude : je suis allé directement au fond du parking. A cette heure là, il y aurait encore un peu de place. Je me suis garé le long d'une bordure. Derrière moi, les autres m'imitaient.
La chaleur plombait. Je me sentais comme en juin ou juillet, mis à part les feuilles brunes par terre. J'ai pensé en passant le portail qu'il serait peut être sur l'esplanade, à prendre le soleil avec Nelly. J'ai cherché de loin sa casquette qui masquait son crâne à demi nu, sa haute silhouette un peu voûtée.
Je me suis avancé. Les marteaux piqueurs n'avaient pas cessé du coté de l'extension, même si deux étages s'élevaient maintenant devant la fenêtre de son ancienne chambre, tout au bout.
Des malades se tenaient devant le hall, une cigarette dans la main, la potence de la perfusion dans l'autre. Un gars en fauteuil roulant est passé prés de moi. Il avait la tête prise pas des bandages. Je n'ai reconnu aucun de ceux qui me taxaient des clopes avant.
Au départ, je voulais aller directement vers la porte, monter à l'étage prendre un café. Mais j'avais les jambes lourdes. Comme grippées ou rouillées. Lourdes comme le granit, comme le marbre.
Les fesses contre la barrière, je me suis allumé une cigarette pour masquer les larmes qui montaient, en prenant un soin infini pour ne pas croiser le regard de quelqu'un.

Hôpital Jean Minjoz / le 12 février 08

le messager (Conte d'automne )

2008-10-05T02:59:00.002+02:00

- Monsieur, monsieur, monsieur…monsieur !
Une voix m'a interpelé. Au début, je n'ai pas cru que c'était pour moi, mais au bout de quelques pas, lorsqu'en regardant autour de moi j'ai vu que j'étais seul dans la rue, je me suis retourné. Une jeune fille s'approchait, à demi essoufflée :
- Excusez- moi monsieur, vous avez perdu quelque chose !
Je baissai les yeux sur ses mains, blanches, longues et fines, fermées sur un objet minuscule.
- Vous êtes sûre que c'est à moi ?
- J'en suis sûre, je viens de le ramasser. Il est tombé de votre voix quand vous avez traversé au carrefour.
La moitié de son visage était caché par ses cheveux, l'autre me regardait. Un autre sourire ondulait quelque part.
Elle ouvrit ses paumes, je tendis les miennes. Une chaleur douce irradia la jointure de mes doigts quand je les refermai à mon tour.
Je la remerciai comme un imbécile. Elle disparut. Puis j'oubliai bientôt mes mots inutiles pour le secret que j'avais perdu.

La pudeur nous égare

2008-09-26T18:08:00.003+02:00

Sur l'autoroute, je ruminais cette phrase. La pudeur nous égare. La pudeur nous égare. La pudeur nous égare. La pudeur nous égare. La pudeur nous égare…

Et si aussi la pudeur nous protégeait. Il faudrait tout dire, libérer la parole, libérer les mots, former des phrases. Il faudrait tout montrer, se mettre à nu, toucher.
Mais montrer quoi ?
Et ce qu'il y a à l'intérieur... Si je vous dis André me manque, comprendrez vous l'étendue de ma peine ? Si je vous dis que je fais des rêves qui font balbutier mes paupières, si je vous raconte que je rêve de cercueils remplis de livres, si je vous dis que devant les gamins que j'ai en charge, je suis ému de cette vie qui déborde, de ces paroles inconscientes, de leur insoumission foutraque et de leur rébellion endurcie par la misère.

La pudeur nous égare… la pudeur nous sauve… J'ai concédé l'essentiel et tenu bon sur les détails

A vous maintenant

2008-09-22T09:13:00.000+02:00

J'ai concédé l'essentiel et tenu bon sur les détails
J'ai donné des gages et refusé les compromis
Il n'est pas né celui qui me verra manger
De ce pain là

Et puis qu'est-ce que cela peut leur faire

Les pièces tombant dans les paniers d'osier
Martelaient la fin d'une longue négociation
Les chants inutiles rassuraient l'assemblée
Dans la défaite

Et qu'est ce que cela peut leur faire

Mon corps en morceaux
Mes larmes matinales
Mes mots au large
Mes longues mains crispées

J'ai concédé l'essentiel et tenu bon sur les détails
Je n'ai rien perdu de vous, j'ai tenu bon pour l'avenir
Je me suis arc bouté sur l'étincelle prodigue
A l'immense

A vous maintenant

Advienne que pourra

2008-09-15T09:17:00.000+02:00

Les passerelles, les jolies passerelles, les belles ombrelles,
Cachez vos yeux, tenez vos mains, gardez votre tête,
Les ailes du nez sous un mouchoir en dentelle

Dissimulez vos pas sous un lambeau de ciel

Advienne que pourra.

Qu'allons nous faire

2008-09-08T13:57:00.001+02:00

Qu'allons nous faire de tout ce soleil
Qu'allons nous faire de la chaleur de nos peaux,
Qu'allons nous boire à sa santé
Dans la veille
Qu'allons nous verser dans nos silences

Qu'allons nous faire de ses mains glacées
Que dirons nous à nos enfants
Que verrons nous sur les photographies
A venir

Tairons nous les colères
La maladie
La tendresse
L'attention

Sans titre

2008-09-07T11:05:00.000+02:00

A l'immense - bis

2008-08-26T19:41:00.003+02:00

( Quand j'ai mis en ligne "à l'immense" j'ai hésité à mettre la fin du poëme. En même temps, vous me direz, et vous aurez raison, que la litanie est facile, peut être en effet fallait il couper. Les circonstances me poussent à la suite. J'y pensais à l'hôpital, je cherchais la véritable raison de la coupure. A vous de juger, voilà la version non expurgée)

Beauté qui ne demande rien
Qui ne demande plus
A personne
Qui n'attend que le silence, lorsque la voix s'est tue
Quand les grimaces se sont effacées, et les châteaux écroulés
Beauté timide et maladroite
Qui ne s'accroche à rien d'autre que ton souffle
Beauté sereine dans la douleur
Et rageuse dans l'absence
Reine de l'instant et des couleurs
Beauté jetée sur les plages du désordre
Et tenue dans le fil d'un embrun
A la course battue
A terme à demeure à la fin
Beauté crépitante aux cheveux d'étincelle
Ombre bleue porté sous les yeux
Beauté en guenilles sans livret sans papiers
Echo soudain soudure à l'azur

Beauté ma loyale
Et ma fidèle
Jusque dans tes disparitions
Beauté
Mon désespoir et mon secret

Beauté calculée sur un boulier de rêve
Beauté nuageuse beauté de colère et de fleurs fanées
D'arbres en déroute, de rochers en miette
Beauté confidente à la tumeur
Qui se tient vers la fenêtre en égrenant les secondes
Comptant les battements de la machine
Qui l'accompagne en mesurant la morphine, l'oubli
Et la tranquillité arrachée au glioblastome

Beauté solide
Dans le doute, têtue au cœur de l'immense, pour mettre la main sur notre épaule

A l'immense

2008-08-25T11:16:00.001+02:00

Naissances (2)

2008-08-22T11:00:00.000+02:00

L'eau, le fleuve … l'eau, le courant, les tourbillons, la berge, la berge, et puis enfin la glaise sous les doigts, l'odeur d'humus, les racines auxquelles tu t'accroches, les cheveux dans les yeux, un goût sucré dans la bouche, l'herbe haute, encore un mètre les pieds hors de l'eau, et le souffle qui manque et qui te revient, tu dois retrouver la marche, apprivoiser la pesanteur au creux de tes genoux.

Tu aurais pu attendre encore un peu, grandir plus loin, au risque de te perdre dans l'eau, de te liquéfier, et même si tu aimes nager, tu n'as pas le choix des visages que tu croises, des alchimies de hasard, et des secrets que tu aides à éclore. Des sentiments...

Naissances

2008-08-20T09:53:00.002+02:00

J'ai traversé les ans comme autant de fleuves : autour de moi le courant glissait, rusé, insatiable et agile. Emporté, j'ai à chaque fois mis le pied sur la berge en découvrant un endroit différent du monde.
Et même si je sais que je me rapproche des lueurs qui courent au dessus de l'horizon, à chaque mouvement des hanches pour m'élever au dessus du bord, je rêve d'un nouveau paysage...

La vie continue, dit on, avec la rapidité demain d'un cœur enfantin au profond du ventre maternel

Sur le fil du silence

2008-08-19T11:27:00.001+02:00

Equilibriste encore sur le fil du silence
A tâtons
Vos doigts qui tremblent
N'accompagnent plus vos yeux inutiles
Ni les quelques mots asséchés qui percent sous la douleur
Et parfois je l'entends
Elle racle contre les parois du cerveau la tumeur

Sans doute est ce possible parce que les gens se taisent
Encore
Ils secouent leurs visages au dessus du gouffre
Mais ce vide qui vient sous leurs pieds
C'est à partir de vous qu'il faut le combler
Seulement vous

Equilibriste encore sur le fil du silence
Je vous embrasse.

Des listes, des jeux et des anars...

2008-08-18T10:19:00.007+02:00

Le plus remarquable dans ce dessin, au sens premier du terme, n'est finalement pas le dédain chinois, mais le motif, l'évènement, qui l'a suscité.

Nous croyions les mots "prisonnier politique" et "dissident" englués dans le siècle précédent, au temps de l'Union Soviétique, quand chaque mot passé par-dessus de mur, envoyé via pigeon voyageur du fin fond de la Sibérie, tirait des larmes au premier venu, déclenchait dans le monde libre des tonnerres de protestations, de bonnes indignations, des somptueuses diatribes et qu'aussitôt tombaient dans le ciel d'Afghanistan des chargements d'armes.
Notre P…, habitué qu'il est à confectionner des fiches, à edwiger sans peur ni scrupules, le remet au goût du jour, tout comme le couvert et cette fameuse liste.

A quoi sert t'elle ? Un clin d'œil – je sais ce que tu fais et où tu habite, alors fais gaffe – ou un cadeau – voici ceux qu'il faut abattre, mais je ne t'ai rien dit - ?

Je n'ai pu rire.
Honoré retourne la mise en scène, il montre que pour notre P… le plus dramatique n'est pas le sort des dissidents, mais le nombre de contrats qu'il risque de perdre pour ses amis. Il montre que ce geste n'est rien d'autre qu'une gesticulation à laquelle il se soumet en essayant sans succès d'y croire lui-même.

Au moment où Siné commence à manquer à Charlie, la qualité demeure.

Et une question : que fait finalement notre P…. ?

Bribes d'images numériques et tristesse SMS

2008-08-11T09:53:00.000+02:00

La photographie dans le téléphone... Et si on mettait le téléphone dans le cadre, à l'angle du miroir. La voix parait si lointaine, le visage un peu flou, la nuit pale, les halos de pixels envahissent ma mémoire, les ondes électriques parcourent ma langue, mes yeux me brûlent.

L'univers magique a aboli la distance mais oublié la chaleur de la peau.

Déplions l'avenir

2008-08-05T12:37:00.004+02:00

Pour enjamber les gouffres de bêtise, il chausse ses bottes d'arracheur de dents… On déplace les responsabilités, comme on déplace les miroirs.

voir l'article

Aux noyés

2008-08-05T00:36:00.000+02:00

Nous savons bien
Que le temps est joueur
Il mise à chaque coup pour gagner

Pour dominer ce monstre si fidèle
Peut être faut il perdre
Son temps

Ainsi, ainsi
Pour ne sortir qu'à l'aube de la table de jeu
Au dernier jeton

Peut être faut il
Pousser les mots devant soi
En murmurant

"Tapis ! "

Veille 2.0

2008-08-02T16:08:00.000+02:00

Je suis entouré, cerné, par le vert miroitant des tilleuls et je tourne dans un coin de ciel alangui, que capte en rêvant les lentilles paraboliques de l'appareil photo.
Au début il n'y avait que ce chemin clair et poussiéreux, au milieu des champs. C'était hier. Je marchais sans savoir, dans une promenade sans but, identique aux flâneries parisiennes. Les tiges de blé coupé au ras des mottes arrachaient au ciel des lambeaux de nuages. Mais aujourd'hui, mon corbillard s'est arrêté sous les tilleuls.
J'en suis descendu lentement. J'entendais bruisser un carillon lointain. J'ai fait quelques pas vers les fossés. J'ai sorti mon appareil.

Veille 1.2

2008-07-30T19:54:00.001+02:00

Entrouvert ce ciel ! Tandis que la pluie ronge
Les tilleuls, tu demeures, à l'abri du sommeil.
Puisqu'un secret te sert et te prolonge,
Tu t'allonges, dans la paume irisée de la veille

Remonte sur toi le drap léger des images !
Il y a dans ce siècle des éclats trop bruyants,
Et d'étrange bassins versants où, volages,
Quelques nuages passent en sifflant…

Veille 1.1

2008-07-30T19:51:00.002+02:00

Entrouvert ce ciel tandis que la pluie ronge
Les tilleuls tu demeures à l'abri du sommeil
Puisqu'un secret te sert et te prolonge
Tu t'allonges dans la paume irisée de la veille

Remonte sur toi le drap léger des images
Il y a dans ce siècle des éclats trop bruyants
Et d'étrange bassins versants où volages
Quelques nuages passent en sifflant

Veille

2008-07-30T10:40:00.000+02:00

Entrouvert ce ciel tandis que la pluie ronge
Les tilleuls tu demeures à l'abri du sommeil
Puisqu'un secret te sert et te prolonge
Tu t'allonges dans la paume irisée de la veille

for the happy few

2008-07-23T14:01:00.010+02:00

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Sinon c'est là :

les tablo-shop de SW

Monsieur le p…,

2008-07-15T15:22:00.004+02:00

Monsieur le p…,

Les choses changent dans notre pays. Vous l'avez dit, et puisque vous l'avez dit, cela doit être vrai. En mangeant votre carambar ce matin, il y avait une petite blague à dire et vous n'avez pas su résister à la tentation.
Je suis stupéfait de votre vision des affaires publiques.
Vous êtes un pragmatique, monsieur le p… , vous ne croyez qu'à la réalité, la vôtre, aux résultats, aux forces qui vous affrontent ou vous complètent. Vous êtes le leader incontesté d'une classe sociale qui, en perdant l'élégance, a jeté la pudeur et l'attention. Tout obnubilé par le désir, vous nous rassurez. Mais je ne suis pas sûr que vos électeurs désirent la même chose que vous. Un homme en ray ban n'est jamais qu'une grenouille qui coasse au bord de sa mare, fut elle planétaire.
J'ai décidé pour Noël de vous offrir des livres. Dans ma sélection, j'ai mis Martine à la plage et Martine appuie sur le bouton rouge. Je sais bien que cela ne sert à rien de vous offrir de la poésie, encore moins les Mémoires du général de Gaulle car je ne suis pas sûr que la notion d'intérêt général puisse vous convenir. De toute façon, ce que vous aimez, c'est dire oui et non dans la même phrase en vous adressant aux gens.

Monsieur le P…, les choses changent. Vous l'avez dit. Moi aussi je change. Je n'aurai bientôt plus besoin de vous pour comprendre que l'argent et le cynisme ne sont décidément pas mes valeurs.

En vous souhaitant bonne réception,

Back home

2008-07-10T10:23:00.000+02:00

Je tiens les rôles, les nuits, les secrets, à bout de bras, à bout de cœur, dans l'étincelle et les fumées.
A la passerelle, je cherche un cap dans la tempête. Le free-foll m'appelle. Les cartes mentent.
Je reçois des lettres.
Et en ouvrant les feuillets repliés, je pense aux équateurs imaginaires qui partagent la vie en deux hémisphères, que certains ne franchissent jamais, attachés à ces haillons gris qu'ils ne peuvent pas transformer en robe de bal, en bleu de chauffe, en vêtements d'enfants.
Terre !
Mon pilote est monté à bord. La blondeur de ses cheveux me guide.

La tranquillité (2.2)

2008-06-28T17:16:00.002+02:00

Roulez carrosse ô mes doigts perdus

Cette beauté civile est veinée de rouge
Et pourtant en ville les nuits demeurent
Comme les chemins ouverts couchés sur le papier
Une forêt où je me perd encore à portée de main.

Je vais toucher le cœur chaud, l'épaule calme
Sur ce versant, quelques lambeaux, et la brume qui se disperse

La tranquillité (1.0)

2008-06-27T08:59:00.001+02:00

Roulez carrosse ô mes doigts perdus
La beauté est veinée de rouge
Les nuits en ville sont tristes
Les chemins sont ouverts et couchés sur le papier
Une belle forêt où l'on se perd est à portée de main,
Je vais toucher le cœur chaud, l'épaule calme
Sur ce versant, quelques lambeaux de brume se dispersent

Impromptu

2008-06-25T10:29:00.003+02:00

Une ampoule anémique pendu au plafond du couloir se vautrait dans l'ombre et me lançait quelques clins d'œil malicieux. J'avançai de quelques pas. Les boite à lettres murmuraient, des mots plein la bouche. Je m'en approchai en tremblant. A leur silence soudain, je sentis qu'il ne fallait pas trop insister et avoir l'élégance de ne pas écouter leurs conversations.
Au premier palier, la plante verte me retint par la branche. Au second, je demandai mon chemin à une sonnette qui se réveilla dans un cri strident puis m'éconduisit sans gêne. Je dédaignai les plaques de cuivre du troisième, leurs titres, leur grâce aristocratique.
Au dernier étage, avant le grenier, la chambre était ouverte. Une femme chantonnait. Son parfum me guida vers le cabinet de toilettes. L'eau miroitait dans la baignoire jouant innocemment avec le haut de sa poitrine. Mes yeux auraient voulu être à sa place. Ils décidèrent sans moi de se refermer pour mieux rêver. Je sentis une étrange chaleur sur mon visage.
Quand ma sirène m'aperçut, elle tendit les bras et se mit à rire.
Voilà pourquoi, Mr le policier, mon costume est mouillé.

Revenir sur terre...

2008-06-13T12:07:00.003+02:00

Lu sur Rue89, dans un commentaire :

"bling-bling, couac-couac, plof-plof!
ca va mal finir!"

Etonnant non ?

L'absolu

2008-06-04T17:45:00.001+02:00

J'ai cherché le mot juste. J'avais le vers et je ne savais l'écrire

Entends, ma chère, entends la douce Nuit qui marche.

Entends, ma chair, entends la douce Nuit qui marche.

Entendons-nous la différence ?

Savons nous où porter nos yeux ?

Et ces gestes dans le silence… Serait-ce la cadence de l'absolu … les flammes mangeant le ciel, les draps d'aube, les circulations infinies dans le cœur, couchées dans les lignes nettes du réel. La pluie douce des souvenirs acides, la peau nue du secret, les cicatrices inventées par la foudre et la colère.

Apaisé, excité, autrement, j'ai mis les possibles en errance.

Avis de recherche

2008-06-01T22:02:00.002+02:00

ce que nous ne voyions pas des fois plus important est que ce que nous voyons...
Ce jeune padawan nous avons perdus, du coté nordiste de la force...

Ce que le silence demande

2008-05-23T14:58:00.001+02:00

Pour faire ce que le silence demande
Tirer sur sa cigarette comme sur un jour sans pain
J'ai mis
Mes mains dans un foulard
Celui que tu portes au cou

Pour faire ce que le rêve commande
Suivre la ligne arrondie de tes hanches
J'ai remis
Mon vieux caban de marin couleur d'encre

Pour ce geste bleu
Pour cette nuit secrète
Pour ce qui reste en nous d'avenir à construire
Et de bonheur à partager

IL FAUT PUNIR LES PAUVRES

2008-05-21T23:47:00.002+02:00

J'ai lu ça, c'était le commentaire d'un internaute à un article de libé :

Autant de choses (ndt :créateurs,chercheurs...) qui manquent de plus en plus gravement en France et contribuent au déclin de ce pays. Tout cela à cause de la fiscalité débile d'un état obèse et d’une mentalité qui est encore de "punir" les riches. La France y perd beaucoup plus qu’elle ne pense gagner en maintenant un taux de confiscation grotesque

Sachant que ce monsieur est encore en France, je suppose qu'il n'est pas un créateur. Et que pour lui la vie s'arrête dés qu'il a passé Lille ou Biarritz...

Comme dit l'autre :

2008-05-14T19:43:00.000+02:00

A y est ! Question mémoire rien de tel qu'un peu d'insouciance, de jem'enfoutisme et de confiance en soi.
Je plaisante.
Mais demain c'est manif. J'avais mis le pavé dans ma poche si longtemps. Les morceaux de caténaires peuvent encombrer nos cerveaux, les mots tombent comme du ballast, à minuit départ pour la Finlande, à midi départ pour l'épaule. Et à quatre heure, éclairs sur le lit d'hôpital. Tout roule !
A y est

aprés midi

2008-05-09T15:45:00.000+02:00

André
Il y a ce lit d'amour, entre les ruisseaux de nuages
Ce lit calme, cette page cornée
Ce verre renversé
La lumière traverse les bouleaux
S'immisce dans le cercle de l'ombre fraîche
Il y a autour de vous des rires et des jeux
Des larmes simples
Des cœurs débordés
Vous pouvez vous endormir.

Dans la liste des choses qu'on regrette de ne pas avoir fait

2008-04-29T20:34:00.001+02:00

voila

Le poéte à la cométe

2008-04-26T22:33:00.002+02:00

Va vite, léger peigneur de comètes!
Les Amours jaunes (1873), Tristan Corbière

Si tu veux bien y croire… il y a des poux sur les cheveux de la comète. Je te jure on dirait des paillettes échappées d'un kaléidoscope, je te le jure, c'est comme des grains de sable que l'on aurait jetés dans l'air… je te promets je l'ai vu ce soir, je fumais une cigarette sur le balcon, tout d'un coup tout s'est éteint, c'est pour ça que j'ai vu au dessus moi cette belle comète, avec ses paillettes ou ses poux si tu préfères, si tu veux, je te montrerai, allez, viens voir, juste au dessus de l'immeuble d'en face, tu vois, on lui fera un doux shampoing de nuages et on ira la peigner, on lui passera le fil, je te jure sur le tête de ma tasse, regarde, même au fond, quand il y a du café, on dirait des paillettes, et une belle comète…

Bande passante

2008-04-22T14:54:00.001+02:00

A construire
Des châteaux de sable mou
A détruire
Des pains à la mie trop sèche
A avoir
Les mains sur le bois et la tête sur le papier
L'œil pour veiller sur les niveaux de silicium, pour s'endormir devant des écrans qui tremblent
Toujours à faire et défaire et refaire
Détruire ou construire
Il y a tant
De moniteurs à jeter par les fenêtres des hôpitaux
De mains à serrer entre deux cigarettes
Tout est cousu décousu recousu à même nos peaux
Le fil, le fil, le fil dis moi j'ai peur de tout perdre

A tous les petits mammifères

2008-04-21T16:03:00.004+02:00

A tous les petits mammifères que nous sommes, s'il y avait des fautes, s'il y avait des miroirs, si il y avait rien d'autre que la mélancolie, celle qui nous met au sec, même sous les pluies motrices, à moins qu'un Bertrand plus tard, nous nous aventurions là où il ne faut pas…

une passante (voilà c'est fait)

2008-04-21T16:03:00.001+02:00

Je voudrais revoir le voile pudique que laisse la pluie sur vos joues
La même pluie qui ruisselle et perle à vos yeux
Quand je vous attendrai à la sortie du travail
Debout sous le porche nous serons battus par avance
Par cette pluie encore qui tombe oblique si entêtée à nous toucher
Mais d'ici là
Mais d'ici là
Je suis vivant et j'attends quelqu'un

Une passante

2008-04-18T11:20:00.000+02:00

Je voudrais revoir le voile pudique que laisse la pluie sur vos joues
La pluie qui ruisselle et perle à vos yeux
Quand vous attendez à la sortie du travail
Debout sous le porche battu par avance
Par cette pluie qui tombe oblique si entêtée à vous toucher
Vous êtes vivante et vous attendez quelqu'un

Energique étincelle

2008-04-15T00:00:00.001+02:00

Comme on dit chaque jour suffit sa peine.
A chaque naissance de la lumière suffit sa douleur, son lot de larmes et d'objets brisés, de visages en lambeaux, de regards effacés.
Je me demande souvent comment font les gens pour vivre.
Je me demande souvent ce que le monde serait une fois que tous auraient pris conscience des rivières incandescentes qui roulent sous leurs pieds.
Je me demande souvent si j'ai raison de faire confiance aux hommes.
Je me demande souvent si j'ai raison de me faire confiance.
Et encore plus souvent je cherche cette énergie qui maintient le monde debout. Qui pousse les enfants africains à survivre, les femmes et les hommes à résister à ce qui les oppresse.
Cette énergie qui ferme les blessures.
Cette énergique étincelle fugace et persistante comme un poème.

Sentinelles

2008-04-10T09:33:00.000+02:00

Sentinelles du rêve, endormez vous
Sentinelles à la douleur, quittez votre poste
Il y a ces jours comme une rumeur maligne
L'annonce d'une offensive sur nos fronts

Sentinelles veillez
Redoublez secrètement de vigilance
Ecrivez à vos proches en surveillant les portes
Et tous ces chemins
Et tous ces sentiers perdus sous les châtaigniers

Sentinelles
Gardez contre vous vos fusils dérisoires
Soyez droit dans la tourmente qui vient à pas masqués
Ne pliez que sous le rêve
N'abandonnez que pour d'autres preuves ou d'autres sourires

A propos de...

2008-04-09T10:57:00.001+02:00

La brutalité du jour… et ce n'est pas le matin blafard et pluvieux.
Plutôt
La scie, la lame, la fine aurore glaciale.
L'amour déroule ses barbelés
Pour faire paitre ses troupeaux de certitudes
Avant de les mener à l'abattoir
A genoux nous broutons l'herbe tendre
Quelques branches d'épines nous mettent la gueule en sang

La chanson d'Ééa (Circée)

2008-03-23T14:30:00.001+01:00

Ulysse - part 1 –

Vous souriez ma chère.
Le langage est un asile étrange, on y croise des fous et des folles, des déprimés, des excités. Vous savez. Vous saurez. Parler est donc soumis aux lois de la normalité. Ne pas se faire comprendre est un crime. Il faut faire semblant. La poésie est à prendre avec des pincettes et ses printemps sont comme les calendriers que l'on nous propose parfois dans les rues, le fruit d'un travail de reclus dans leurs cellules.
Le pire n'est il pas que les fous soient parmi nous. C'est vrai que nous fermons les yeux. Tant qu'ils n'élèvent pas la voix. Tant qu'ils se rendent à leur travail avec nous, que vous les côtoyons tous les jours, qu'ils sont collègues, voisins, cousins cousine, on peut toujours expliquer leurs errances passagères. On peut toujours les traiter d'originaux. D'ailleurs, dit-on, ils le recherchent.
Nous voyons leurs nuits blanches comme des symptômes ou des incendies que nous pouvons circonscrire.
Après tout ce ne sont que des poëtes !

Ulysse – part 2 –

Voici
Nos désordres parallèles
Dans la nuit ajourée
Et sur le lit
Ces
Paniers chargés de roses noircies

Passons veux tu ce silence gêné
Racontons nous que par ici
Il y a encore quelques sentiers

Et pour en venir aux mains
Pas d'entractes au désir

Racontons nous des histoires

A se mordre la langue

2008-03-21T06:58:00.003+01:00

"Aza/aga hasard/hagard et bitume
Macadam mac à dame et nage à la rivière
Ô bijoux Ô duos diamants palimpsestes !!!"

Vous souriez ma chère.
Le langage est un hôpital psychiatrique, on y croise des fous et des folles, des déprimés et des excités. Vous savez. Vous saurez. Parler est soumis aux lois de la normalité. Ne pas se faire comprendre est un crime. Il faut faire semblant. La poésie est à prendre avec des pincettes et ses printemps sont comme les calendriers que l'on nous propose parfois dans les rues, le travail de reclus dans leurs cellules.
Le pire n'est il pas que les fous soient parmi nous. C'est vrai que nous fermons les yeux. Tant qu'ils n'élèvent pas la voix. Tant qu'ils se rendent à leur travail avec nous, que vous les côtoyons tous les jours, qu'ils sont collègues, voisins, cousins cousine, on peut toujours expliquer leurs errances passagères. On peut toujours les traiter d'originaux. D'ailleurs dit-on, ils le recherchent.
Nous voyons leurs nuits blanches comme des symptômes ou des incendies que nous pouvons circonscrire.
Après tout ce ne sont que des poëtes !

De Calais à Tarifa

2008-03-17T20:27:00.001+01:00

Je me demande bien ce qui peut faire rire ou se réjouir certains… la victoire de la droite à Calais n'a été possible qu'avec le soutien du Front National. Il faut vraiment être aux abois pour accepter ou alors être vraiment proche pour que ces électeurs se reportent sur la liste !!!

Soutenez, soutenez, soutenez sans faiblir le regard des immigrés de Calais .

Bergère des nuages

2008-03-11T09:23:00.001+01:00

Les filles enrhumées se cachent sous des écharpes
Et traversent les embouteillages comme une aube silencieuse
Les filles numéro 73 ont des larmes séchées et planquent au bas des idoles
Grattant le cuir de leurs limousines
Les filles sont perdues dans des gares psychiatriques
Elles cherchent l'aiguillage
Oublieuses des triages dessinés sur leurs poignets
Descendent parfois fumer une cigarette sur le quai

( Les carmélites aux couleurs d'incendie brûlent les suaires
Je traîne sous les arcades des idées purement inutiles
En attendant de rencontrer mon ange suicidaire )

Les filles enrhumées se cachent sous des écharpes
Et traversent les embouteillages comme une aube silencieuse
Les filles numéro 73 accompagnent leurs amants
Pour traverser le gué des amours interdites
Ton souffle est une tempête qui m'arrache les paupières
Tu es douce aussi à l'instar des mélancolies tenaces
Ta vie est à la mienne et ce secret m'éblouit

Ta vie est à la mienne et ce secret m'éblouit

ZUP

2008-03-07T09:16:00.004+01:00

Hier j'avais 5 ans.
Le monde était plus grand, les immeubles plus hauts. Je ne connaissais pas le prix des choses, je ne connaissais pas le poids des rires. Hier aux Hexagones, hier à la Petite Hollande, hier rue Debussy, hier je n'avais qu'à deviner, on passait sur les routes, on glissait dans les tourbillons, appréhendant la terre qui arrivait à toute allure.
Aujourd'hui le soleil est un peu froid. L'école n'est plus vraiment l'école, il manque des visages et des noms. Les dessins des rues ne me disent rien. Ils sont muets comme mes souvenirs. Il n'y a personne, c'est midi. Des hommes en cottes apparaissent après le déjeuner tandis que les enfants jouent en attendant d'aller en classe. Des commerces déserts ont relevé leurs rideaux de fer. Ça sent la Peuge, le gris, les paupières en bernes, les rêves disparus, le pays si loin. Les femmes aux petits boulots, le LP, la maladie. La grande violence subie, et rejetée parfois, maladroitement.
Pourtant quelque chose bat. J'entends quelque part un cœur énorme. La peau tremble. Le souffle revient. C'est peut être le mien

Racontons nous des histoires

2008-03-05T21:16:00.001+01:00

Voici
Les désordres parallèles
Dans la nuit ajourée
Et sur le lit
Ces
Paniers chargés de roses noircies

Passons veux tu ce silence gêné
Racontons nous que par ici
Il y a encore quelques sentiers

Et pour en venir aux mains
Pas d'entractes au désir

Racontons nous des histoires

Individuel égoïste ou individuel généreux ?

2008-03-05T12:04:00.004+01:00

Puisque je vis ici depuis un certain temps, je connais des gens. J'ai partagé avec certains un peu plus qu'un simple café dans un bar, discuté un peu longtemps que sur le coin d'un trottoir. Les élections municipales, avec les listes de candidatures, sont souvent l'occasion de voir reparaitre un nom. Et derrière un visage.
Hier en regardant le compte final des listes à gauche, j'ai d'abord pointé les connaissances, les filles et les fils de connaissances, les épouses et les maris, les anciens camarades de classe ou de manif.
Et je n'ai trouvé que deux mots pour les accoler à ma mémoire. J'aurais pu écrire "nostalgie" et "tendresse". Mais c'était "complaisance à soi" et "égoïsme". L'individualité à gauche n'est plus généreuse, elle est bardée de certitudes égoïstes.
Ainsi, à gauche, nous avons trois listes. Trois légitimités qui au lieu de se joindre ( et non se fondre, ni disparaitre) dans un projet commun se complaisent dans le culte de la différence. Deux crachant à n'en plus avoir de salive sur l'autre qui a le mérite de prendre un risque, celui de l'union.
Merde.
La première personne de ces listes que je croiserai en manif et qui me demandera de la rejoindre dans cette trajectoire égoïste je crois que je n'aurai pas la force de lui répondre gentiment.
Merde.
L'année dernière la discussion portait sur une candidature unique à la présidentielle. Beaucoup ont claqué la porte et m'ont accusé de ne pas jouer le jeu, juste parce que j'ai voté pour la personne que je désirais qu'elle nous représente. Légitime autant que les autres, j'ai voté en conscience. J'aurais accepté un autre candidat que le mien.

Merde.
Y'a t'il encore quelque chose à faire à gauche ?

Inalienable

2008-03-04T15:10:00.000+01:00

Y a eu Antoine avant moi,
y a eu Dylan avant lui,
après moi qui viendra ?
après moi c'est pas fini.
On les a récupérés.
oui mais moi on m'aura pas,
je tirerai le premier,
et j'viserai au bon endroit.

J'ai chanté 10 fois, 100 fois,
j'ai hurlé pendant des mois,
j'ai crié sur tous les toits,
ce que je pensais de toi,
société, société,
tu m'auras pas.

J'ai marché sur bien des routes,
j'ai connu bien des pat'lins,
partout on vit dans le doute,
partout on attend la fin.
J'ai vu occuper ma ville
par des cons en uniformes
qu'étaient pas vraiment virils,
mais qui s'prenaient pour des hommes.

J'ai chanté 10 fois, 100 fois,
j'ai hurlé pendant des mois,
j'ai crié sur tous les toits,
ce que je pensais de toi,
société, société,
tu m'auras pas.

J'ai vu pousser des barricades,
j'ai vu pleurer mes copains,
j'ai entendu les grenades
tonner au petit matin.
J'ai vu ce que tu faisais
du peuple qui vit pour toi,
j'ai connu l'absurdité
de ta morale et de tes lois.

J'ai chanté 10 fois, 100 fois,
j'ai hurlé pendant des mois,
j'ai crié sur tous les toits,
ce que je pensais de toi,
société, société,
tu m'auras pas.

Demain, prends garde à ta peau,
à ton fric, à ton boulot,
car la vérité vaincra,
la Commune refleurira.
Mais en attendant, je chante,
et je te crache à la gueule
cette petite chanson méchante
Que t'écoutes dans ton fauteuil.

J'ai chanté 10 fois, 100 fois,
j'ai hurlé pendant des mois,
j'ai crié sur tous les toits,
ce que je pensais de toi,
société, société,
tu m'auras pas.

Eichen

2008-02-26T11:43:00.000+01:00

Au travers de la forêt
Comme au travers de la gorge
Quelque chose tombe sur vos épaules
De la pluie
Les grands chênes pleurent
Leurs sanglots craquent au dessus de vous
Ce sang
Qui vous recouvre
Vous invite à les prendre un à un dans vos bras
Sentez vous contre votre joue
Le tressaillement de l'écorce
Les plis de leurs visages
Qui s'abandonnent

Avec vous

Pour une poignée de sable

2008-02-17T02:52:00.000+01:00

Nous marchions dans le sable, depuis longtemps, des jours, des années peut être.
A force nos pieds avaient gagné en souplesse et en élasticité, pour être à même d'épouser le sol mouvant.
Quand un mirage apparaissait, nous plissions les yeux. Certains résistaient quelques minutes à nos cerveaux hébétés. Toujours la nuit fraîche qui venait chassait ces visions trompeuses.
Acham le premier a compris qu'ils étaient semblables à nos traces dans le sable. Il s'est mis à les suivre et nous l'avons accompagné. Peu à peu ses mirages sont devenus les nôtres et nous les partagions le soir autour du thé.
Longtemps encore après, nous avons découvert des choses dont on n'avait aucun souvenir. Et nous sommes entrés dans la ville en titubant car nos pieds avaient perdu la capacité de marcher sur le béton ou les pierres. Nous étions habitués à la frugalité des oasis. Les devantures dégorgeaient d'aliments. Un geste nous donnait un filet d'eau claire.

Nous avons commencé à enterrer nos morts. En pensant que le sable nous reprendrait tôt ou tard.

8, rue de la Mouillère

2008-02-13T10:06:00.002+01:00

De la fenêtre du salon, tout au fond, nous regardions la cour, les vieux garages aux toits plats. Dans les quelques silhouettes qui la traversaient nous reconnaissions parfois quelqu'un de notre connaissance, mais la plupart du temps notre vue s'arrêtait au lignes des tuiles rouges, aux rangées d'ouvertures dont nous ne savions rien, souvent et dans les après midi, il n'y avait rien d'autres qu'une tribu de pigeons endormis.
C'est un souvenir d'enfance. Plus grands nous ne passions plus entre le bureau et le fauteuil. Il fallait se pencher par-dessus les cartes postales et les photos glissées sous le verre épais qui protégeait le bois. Nous avions grandi. Les meubles étaient plus petits, les grands parents plus vieux, courbés, avec cheveux blancs.
La table a toujours été au milieu. Et dans le coin près du radiateur, à distance respectable du téléviseur, le coin du papy, la petite bibliothèque, l'étrange cube jamais dévoilé d'un secrétaire dissimulé sous les plantes. Le carillon sur le mur opposé, en plein milieu, dormait lui aussi, entouré de tableaux de Venise, de paysages du Haut Doubs retenu au bord du pittoresque par le naturalisme délicat de Charigny. Nous attiraient aussi les reproductions d'icônes auxquelles se joignait à Noël une petit crèche en carton.
En face de la porte, le lit. Combien de lectures sur le lit pendant le café... Des livres encore, déjà, dans le meuble bas qui ceinturait ce radeau improvisé. Des histoires de la Résistance, de la seconde guerre mondiale, une édition illustrée des Fleurs du mal à coté des dictionnaires.

Le couloir sombre, avec le frigo. Il n'a jamais bougé bien qu'il aurait pu trouver sa place dans la cuisine lors du changement de la chaudière. Le long du mur, dans le passage, le meuble à chaussure chargé de revues, et le porte manteaux déplacé pour permettre le passage du fauteuil roulant. Souvent ouverte, lumineuse, l'ancienne chambre de chambre de Bernadette était notre salle de jeu. Salle de musique aussi, avec le piano aujourd'hui désaccordé.
Nous avions mis du lino jaune. Le lit médicalisé avait remplacé celui de la tante qui doit être encore au grenier.
Je me souviens avoir dormi dans la chambre de Claude dans le lit caché sur le flanc d'un long meuble bas, et sur ce meuble étaient alignés quelques bibelots, et le téléphone. Quand a t'il changé de place, lui aussi ? Tout au bout, à coté de la porte-fenêtre, le chiffonnier à jouets. Pour dormir il fallait pousser la table.
On appelait cette pièce, la salle à manger.
La cuisine est toujours à gauche en entrant dans l'appartement, derrière la porte battante, que l'on immobilisait avec un tampon à ressort. Pour mettre la table, nous prenions la vaisselle dans le grand placard à droite. Sur la table pliante, une salade verte que le papy avait ramenée du marché attendait qu'on l'apprête pour le repas. Un concert de Bach s'achevait sur France Musique.
Le sucre était dans un boite en inox ; caché sous la blancheur le trait noir d'une gousse de vanille nous surprenait agréablement. Le matin, assis sur un tabouret, nous y buvions un bol de chocolat, un immense chat jaune qui avait sa place sur l'ancienne chaudière nous observait. La mamie se préparait.

Je ferme la porte de l'appartement vide. Trois serrures, trois clés. Un écho terrible

Marie-Gabrielle et Henri

2008-02-12T23:13:00.001+01:00

mélancolie diesel et champ retourné

2008-02-11T09:25:00.000+01:00

Le ronronnement du diesel l'avait sans doute précédé. La voiture longe le domaine derrière les haies, c'est facile de la suivre des yeux, d'anticiper la prochaine tache blanche qui se faufilera dans un espace vide.
Y'a-t-il quelqu'un a l'intérieur ? A contre jour elle semble habitée par un maitre invisible, un maitre qui la conduirait du bout des doigts, anticipant les quelques courbes, les collines.
Appuyé sur la bêche, je cherche qui doit me rendre visite aujourd'hui. Je regarde à mes pieds la moitié du jardin retournée, les mottes en désordre que les mois d'hiver viendront aplanir et régénérer. Je la suis qui hésite à entrer dans la cour.

Les nuits sont impardonnables…

2008-01-31T22:49:00.001+01:00

Tout en lenteur, les images se déplacent, les lumières se croisent. Elles s'attachent, se rejoignent, s'écartent. Le ballet est silencieux, des pas sur une moquette épaisse, ou une bille au creux du coude. Parmi ces fils que l'on peine à lire, se trouve sûrement l'éclat qui nous manque.

Nous sommes bercés. Debouts. Les mondes vacillent. Ce qui nous racle le cœur finit par nous blesser. Je te déposerai dans cette terre, sous la pierre, même si le cercueil est lourd et même si les poignées m'écorchent les mains.

Tu sais, les nuits sont impardonnables.

Où je suis se traînent quelques idées transparentes, de celles que l'on ne peut saisir que tard, quand les oiseaux nichés sur mes épaules se sont endormis. Tu dirais des vapeurs, d'autres des souvenirs. Je ne sais plus exactement leur donner un nom, je me contente de les regarder glisser dans l'espace, s'enrouler dans les volutes de ma cigarette.

L'ombre des grands aulnes, l'odeur des glycines, le bras calme de la rivière, le murmure des rochers, et tant encore sont les soldats d'une armée invisible, prêts pour toutes les conquêtes, pour tous les saluts, prêts à creuser des tranchées dans le ciel, à rouler sur les plages à l'assaut des villes grises.

Tu sais, les nuits sont impardonnables.

Le sais tu, les nuits sont impardonnables.

Aux racines des mots nous sommes attachés. Et même ce latin teinté me ramène aux images.

Et mes mains aussi sont impardonnables
.

Passage

2008-01-24T17:39:00.000+01:00

Il fait plus froid tout d'un coup.
Autour de moi l'espace est immense. Un carillon perdu dans les arbres tinte en désordre. Quelques notes mélangées se dispersent dans l'épaisseur du monde.

Faut-il creuser la terre ? Faut-il ouvrir ce ciel bas et immobile ?

Ou juste allumer un feu de brindilles.

Elle était devenue si légère.

2008-01-16T00:10:00.000+01:00

Elle était devenue si légère.
Je crois que l'expression exacte serait "un poids plume". Elle était devenue légère parce que la maladie et l'age l'avaient privée de ses souvenirs et que son corps qui ne réagissait plus comme avant.
Elle était devenue si légère de mots aussi.
Il n'y avait que ses mains qui s'exprimaient, ainsi que ses yeux et son sourire.
Que voulait elle nous dire ces mains maigres et courbées quand nous les prenions dans les nôtres ? Quand nous les sentions se détendre sous la caresse ?
Parfois elle n'avait plus l'esprit de nous dire au revoir. On sentait comme un grand vide en elle, un vide où nous tentions d'exister malgré tout.
Je me souviens, c'est au moment où tout commençait à être de plus en plus dur que nous avons commencé à rouvrir les albums photos. Je me suis dit que j'aurais pu noter ce qu'elle disait. Aujourd'hui je comprends que le plus précieux étaient ces moments passés avec elle, qu'il n'y avait d'irremplaçable que ces calmes milieux d'après midi dans le salon, vers la fenêtre.
Elle me posait si peu de questions ces derniers temps que je m'étais mis à faire les questions et les réponses tandis qu'il y a encore 6 mois, elle m'avait interrogé sur des objets, sur des villes, des personnages. Je ne sais pas si c'était pour elle un moyen de reprendre le dessus ou un réflexe de professeur.

Elle était devenue si légère.
J'aurais presque pu la porter d'une seule main. Je l'aidais à se remettre sur le fauteuil, à s'installer confortablement. J'avais peur de la briser. J'avais peur de la contrarier. Il m'a fallu du temps pour me contenter de poser mes mains sur les siennes, de la regarder. Il m'a fallu du temps aussi pour ne plus venir que pour les médicaments, l'argent ou un robinet qui fuit parce que la panique et la peur me prenaient à chaque fois.

Elle était devenue si légère.
J'aime cette idée de légèreté pourtant. Je pense que cela nous permet de penser à l'essentiel, aux petite choses si importantes que l'on garde avec nous, à tout ce qu'il y a de délicat dans l'être humain, de sensible. Aux choses qui échappent à la pesanteur du temps. Elle était devenue si légère qu'elle est partie sans esclandre, en murmurant, avec l'assurance tranquille des mots que l'on se dit à l'oreille.